Martin Luther #12 The Show must go on

The Show must go on

Als ich ein Kind war, mochte ich den Gottesdienst. Gemeinsames Singen und dabei den Blick über die dunkle Holzvertäflung schweifen lassen. Es gab Sitze an der Seite, auf denen nie jemand gesessen hat. Sie waren früher für den König bestimmt. Ich hab versucht mir vorzustellen, wie der Blick von dort aus ist. Ich mochte das Schleichen, und das Flüstern. War fasziniert von der nervösen Anspannung, die in der Luft lag, bevor die Kirchentür geöffnet wurde und die Schar schnatternder Kinder ins Kühle Innere drängten. Im Winter mit laufenden Nasen, im Sommer mit Rasenduft in den spielzerzausten Haaren.

Ich fand es sehr erwachsen, auf den geschmeidig gesessenen Bänken zu sitzen und mit den Beinen zu baumeln. Irgendwann reichen sie zum Boden und ich kann die restlichen Zeilen vom Vater Unser. Tonloses Mitmurmeln bei den meisten Versen, der Blick wandernd. Über die bunten Fenster, nach hinten zur Orgel, warum sind die Bibeln immer grün? Woher weiß man wo man aufschlagen soll? Es war eins von den rituellen Rätseln, die mir das Kindsein aufgeben hat. Woher wissen alle anderen, wie sie sich verhalten sollen?

Und dann gab es noch eine andere Frage. Ich mochte das Singen, ich mochte die Kerzen, ich mochte, das kein Raum so war wie eine Kirche aussah. Man konnte sie gar nicht verwechseln. Ich mochte, dass wir vor den Sommerferien wünsche augesprochen haben, die kaum herausgeflüstert im Dachgebälk gesammelt wurden und so dachte ich mir, wohl irgendwo da oben weiterverarbeitet werden. Aber irgendwo im Hinterkopf gab es eine leise Stimme in mir, die fragte; warum ist es nicht mehr wie eine Show? Das waren wohl, unschuldige Anfänge einer Auseinandersetzung mit der Show der Shows; Katholizismus.

The Show of Shows

Ich beobachtete die Lehrerin die den Gottesdienst leitete, und dabei halb geduckt durch den Chorraum schlich. Irgendwas daran fand ich unnötig bescheiden. Ich meine, es war eine Bühne da vorne. Das war gar nicht zu verkennen. Ein kleiner Abstand, aber man musste eine Stufe hochsteigen. Und warum benutze sie nie diesen kleinen Ausguck, auf den eine winzige geschwungene Treppe hinauf führte? Wozu waren die Aufgänge da, Türen zu verborgenen Räumen und musste die Beleuchtung immer gleich bleiben?

Die Jahre vergingen und ich vergaß die restlichen Zeilen auswendig zu lernen, für viele der Lieder reichte meine Geduld, oder meine Sicht auf den OH-Projektor mit dem der Text  an eine leere Wand geworfen wurden, nur bis zur zweiten Strophe. Amen war immer dabei. Dann wurden die Stimmen laut. Das konnte jeder.

Die Sonne schien unverändert warm nach der Kühle der Kirche, die Sitze der Könige blieben leer. Kurzum; das nervenzerrende, synapsenknapsende, britzelnd hitzige Kirchenerlebnis blieb aus, für das sich die Szenerie anzubieten schien.

Ich habe mir darüber nie viele Gedanken gemacht, bis Mama und ich vor ein paar Jahren versehentlich auf einem Streifzug durch Breslau in einen einen katholischen Gottesdienst herein stolperten. Wir waren durch irgendeine kleine dunkle Tür in die Kirche geschlüpft und fanden uns in einem wogenden Strom von Gläubigen wieder, melodiös hin und her schwankend zu einem Glaubensbekenntnis aus Worten, die wir nicht verstanden.

Magic

Ein Sonnenstrahl fiel durch das hohe schmale Fenster über dem Chor, einer hielt ein Gefäß in die Höhe. Und wie zum Zeichen unserer peinlich berührten Zusammenkunft mit der Gemeinde, prozessierten vier Jünglinge aus einer dieser geheimen Türen, weihrauchschwingend, singend, ornatbehangen, unverkennbar eingeweiht in ihr ehrenvolles Amt. Wir standen angewurzelt, huschten dann aufgeregt ein paar Schritte hin und her um einen Platz zu finden, an dem wir aussahen, als wüssten wir was wir tun. Hände falten? Mitsingen?

Aus dem Augenwinkel, versuche ich Lippenzulesen. Back to basics. Tonloses Mundbewegen. Ich beobachte die Menschen um mich herum. Einer wiegt ein Baby im Takt des Gesangs, der Priester hebt die Arme, so viele Menschen auf der Bühne, der Rauch der sich im Licht fängt. Es ist albern, übertsteigert, aufgeblasen, over the top kitschig. Es ist großartig. This was it. Ja, es brauchte nicht viel und ich war mir sicher, dass dies ein profanes Erlebnis war. Dass ich Teil eines größeren Ganzen war. Irgendetwas Heiliges war hier im Gange und die Inszenierung stimmte.

Wir schlüpften nach zwei Songs wieder hinaus und kehrten zurück zu unser touristischen Odyssee. Aber ich war erschrocken. Zufrieden. Aufgewühlt. Wieso konnte der evangelische Schulgottesdienst so schlecht verbergen, wie viel theatralisches Potential in diesen Ritualen steckte? Wie viel Möglichkeit, jemanden beim Kragen zu packen und mit einer Hand den Mond heranzuziehen, bis die Tränen wie von selbst aus den Augen quellen.

Wenn du auf der Kanzel stehst, bist du ein Magier. Ein Herrscher, ein Transzendenter, Wortgewaltiger, Glänzender, Glühender. Und die Menge wogt unter deinen Worten, während sich die Flut der kollektiven Erinnerung an den Klippen zur Ungewissheit bricht.

Was hat sie denn da vorne gemacht, Hände ringend, OH Projektor und alles? Ich gehe im Kopf die Unterschiede durch. Oh Mann, ist das Spektakel denn gar nicht auszutreiben? 

Und dann ist da der andere Teil meines freien unbefangenen Hirns, das grinsend die Hand durch die Lauft sausen lässt, to hell with all of that. I can make up my own mind.

Ad fontes, motherf***ers.

Natürlich bin ich in dem Bewusstsein aufgewachsen, mir meine eigene Meinung bilden zu können. Frei von der neurotischen Kraft, die Katholizismus zu entfesseln im Stande ist. Du kannst immer zurück zum Wort. Wie erleichternd muss es gewesen sein. Das Wort als subjektive Erinnerungsmöglichkeit. Die Auslegung einer eigenen mentalen Tradition.

Die Hitze der geistigen Erlebniswelt wird herabgekühlt. Man lässt den Mond abdriften im Wissen, dass er wieder herumkommt. Die Zeit wird aufgerollt, in einem zielsicheren Strahl nach vorne getrieben. Was auch immer hinter dem Vorhang auf dich wartet, kann nicht abgewendet werden. Da ist eine nüchtere Kühle. Und nichts war gefährlicher für die Struktur der Glaubenserfahrung, als Menschen, die sich mit Angst abgefunden haben. Die das Wort zwischen dich und sich drängen.

Durch die individuelle Auslegung des Textes beginnt Kontrolle über die eigene Erfahrung. Und die geistige Erfahrung formt die Welt. Ein neuer Kreislauf von Erwartungen ist in Gang getreten.

Man kann sich denken, wie ein paar vor den Toren stehen. Wohin mit all den Gefühlen? Wenn man nicht mehr die Hände recken kann, in gemeinsamer Innbrunst schwelgen. Es ist ernst gemeint. Wer kann glauben, ohne sich auf die Menschen zu beziehen. Welche Worte können das Gefühl ersetzten, das intuitive Wissen, das dich durchdringt, und das Blut heiß durch deine Adern pumpen lässt. Sie haben uns ausgespielt. Und ein schleichendes Misstrauen entwickelt sich zum eigenen Sentiment. Sie haben Wilde aus uns gemacht. Wie konnte man nur so dumm sein.

Erinnern und Veräußern

Was hat die Spaltung der Kirche mit unserem heutigen Bewusstsein gemacht? Denn offensichtlich wurde die Kirche wie Luther sie kannte, nicht einfach verändert. Sie wurde gespalten. Heißblütiges Sentiment auf die eine, nüchterne Kühle auf die andere Seite. 

Einigung auf Ästhetik, Einigung auf emotionale Bezugspunkte. Auf das innere Leben, dass durch äußere Erfahrungen strukturiert wird. Wir ahnen, dass es nicht ohne Leidenschaft gehen kann und glauben zu wissen, dass der Intellekt nicht fehlen darf. 

Erinnern und Veräußern. Sich wiedersetzende Techniken der Wiederbelebung.